Il braccio teso. La mano ferma. Adrenalina. Salivazione azzerata. Un lieve formicolio al braccio a causa dell’immobilità assoluta. Roba da poco al cospetto della posta in gioco. I rumori arrivano ovattati dall’alto della mia postazione. La folla è fitta e incessante, come l’acqua di un fiume. Gente che ride, che parla; i più però camminano...
Tu non sei normale. Io non sono normale. Noi non siamo normali. Ok. Quante volte ce lo siamo detto? Quanto ci piace crederlo? Fosse allora che la normalità è l’essere anormali? Oppure l’anormalità è normale? Del resto, se esistesse veramente una “normalità” di pensiero saremmo degli automi, dei manichini dei grandi magazzini, dei circuiti programmabili...
Serve leggere? Cominciamo dalla risposta, che è ovviamente, banalmente, scontatamente, sì. Parto dalla risposta perché ho la consapevolezza che in molti non leggeranno oltre questa riga, oppure salteranno direttamente al finale, tanto per coccolare l’illusione di aver letto l’articolo per intero. Certo, non sono né Dante né Stephen King, né ho la pretesa di esserlo. Scrivo di getto, cercando di mettere in una...
E poi ci sono loro, quelli che “Io so’ IO e voi non siete un …” Lavorano solo loro! Studiano solo loro, si laureano solo loro. Soffrono solo loro, vivono solo loro, muoiono solo loro. Ecco l’egocentrico puro, quello radicale, che non si lascia intaccare da nessun tipo di empatia nei confronti di ciò che...
“… e ora puoi anche sbattermi a terra e fare i tuoi comodi. Potresti anche chiamare i tuoi amici e fare tutti quanti i vostri comodi. Tanto mi rialzerò … una bella lavata e tutto sarà come prima. Nessuna donna è mai morta per uno stupro.” Queste le parole (più o meno, vado a memoria)...
Abbiamo una paura fottuta di scomparire. Affidiamo il nostro io a tutto ciò di materiale che può renderci non eterni (in fondo non è che ce ne freghi più di tanto), ma visibili: foto, regali, oggetti, ricordi. È un’esigenza naturale, legata all’incognita della morte e al conseguente dubbio che ciò che facciamo, ciò che siamo,...
